Quem sabe se os pensamentos, no fundo do nosso cérebro animal, também não tenham seus próprios pensamentos e suas próprias crises – e quem sabe se não é dolorosamente frustrante para eles girar em torno da nossa cegueira e depois apodrecer no silêncio.
Muitas vezes, no fim do meu dia, no tim da minha noite, quando já tomei um banho e estou em minha cama, curtindo o cheiro e a sensação do desodorante no peito e nos sovacos, eu olho as sombras silenciosas cor de cobalto, grudadas nas paredes do quarto e sinto que toda a minha vida terá sido uma miserável perda de tempo se eu não for, imediata e urgentemente, para minha mesa e escrever.
Sem saber formular direito nenhuma pergunta e mesmo sem me preocupar com o absurdo inerente ao ofício das respostas – eu só quero escrever e fazer os pensamentos darem as mãos uns aos outros, dar a eles uma razão de ser.
Quem sabe se os pensamentos, no fundo do nosso cérebro animal, também não tenham seus próprios pensamentos e suas próprias crises – e quem sabe se não é dolorosamente frustrante para eles girar em torno da nossa cegueira e depois apodrecer no silêncio.
Pelo menos, dentre todos, devem existir pensamentos assim: pensamentos ambiciosos, suficientemente tolos para acharem que são importantes. Pensamentos que querem se tornar livros, ser pichados em muros, pensamentos que querem entrar para a cultura ordinária, como um provérbio dos avós – pensamentos que querem se distinguir dos outros, que querem filosofar.
É possível que alguns desses pensamentos nos perturbem de madrugada? É possível que algum deles queira nos fazer acreditar que há mais vida do que a que nossa experiência alcança? É possível que algum deles se ache bom demais para.a sujeira e limitação desses nossos corpos fadados à velhice, morte e podridão?
Cerveja, sexo, dinheiro; o cotidiano mesquinho da fofoca; – líquidos corporais escorrendo em nossas vias e a nossa pele ressecando por dentro e por fora, dia após dia. Um tiro; uma faca; um acidente de carro. O vômito depois de um porre de uísque; a diarréia, a dor – a tristeza inconfessável de não poder conceber sequer a ideia de ficar a sós consigo mesmo. Somos mais que isso?
Na minha cabeça, abre-se uma vastidão de mundos e os pensamentos discordam entre si – eles se desafiam como machos em torno da fêmea num ritual de acasalamento primordial. Ódio – os pensamentos se odeiam, se espionam, conspiram uns contra os outros. Sou palco, protagonista e enredo – sou uma confusão impossível de decupar, sou um projeto sem solução, conclusão ou recall.
Por isso, às vezes no final do dia, no final da noite, quando as sombras de cobalto silenciosamente se encostam na parede, eu sou tomado por um minúsculo mas avassalador desespero que se aloja no meio da minha alma – como um insignificante grão de areia que faz sangrar o olho – e isso me diz que toda essa maldita existência que levamos (não só a minha, a de todos nós) não vai servir para moléstia nenhuma se eu, simplesmente, não for àquela mesa, me sentar diante dela e escrever.
A pretensão mais tola, soberba e sem significado do Universo. E, no entanto, estamos aqui…
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