Vivemos numa cidade fantaxma: de casas erguidas sobre tumbas de índios flagelados e deuses esquecidos; sobre os ossos secos dos balaios esfaqueados, cinzas de prostitutas suicidas, lembranças desbotadas de lugares em cima dos quais se construíram lugares, e em cima dos quais se construíram outros lugares.
(A fantaxmagoria é a erupção de uma arqueologia — é o eterno retorno do soterrado).
Cidade fantaxma — assentada sobre o esqueleto de uma serpente mística, delineada pela pata do boi de Mitra, de Dionísio, de Tupã -a caveira na estrada do boi de Exu.
Casarões fantaxmáticos que se deterioram — qual varíola corroendo homens sem vacina.
…entre o passado e o presente fixando-me no espaço livre…” — ali campeia o fantaxma.
O passado e o presente são signos já amplamente gastos de nossa existência humana. Queremos o espaço livre, o oco, o não significado. Queremos nos balançar no espaço livre e arrombar. Ser e fazer o arrombamento através do qual irromperão as fantaxmagorias que soprarão expantos, visagens e assombrações. Não um novo, mas um outro. Uma arte que se confaz pela borda exterior do vigente sistema de representação. Um arrombamento. Uma vialinguagem. Uma alforria!
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