Escassez e Criatividade
Em algum momento do ano 2000, quando eu tinha quinze anos, entrei na minha primeira banda. Era uma banda de reggae e uma das primeiras coisas que fizemos foi gravar uma música que eu tinha acabado de escrever. Competimos em um festival regional com ela, conquistamos o terceiro lugar e participamos de um álbum coletivo.
Dois anos depois, eu estava em uma banda gospel de metal que lançou um álbum com dez faixas das quais nove eram composições minhas. Os dez arranjos eram meus.
Se hoje eu me pergunto sobre a fonte daquela criatividade, aposto que que a resposta é a escassez. Estávamos numa cidade pequena e pobre do interior do Maranhão. Internet não era comum e, embora o Armazém Paraíba já tivesse uma seção de CDs, o máximo que eu conseguia era comprar um por mês.
Tanto eu quanto meus amigos, quando comprávamos um CD ou o pirateávamos, o fazíamos para satisfazer curiosidades e nos educar musicalmente. O primeiro disco que eu comprei, lembro muito bem, foi o “Texas Flood”, do Stevie Ray Vaughan. Eu o escolhi porque toda vez que eu conseguia uma edição da revista Guitar Player tinha alguém falando o nome desse cara. O segundo foi uma coletânea do B. B. King, e eu comprei pela mesma razão.
Ou seja, quando um grupo ia montar um repertório, as escolhas eram limitadas. A gente não dispunha de um YouTube ou de um Spotify distribuindo um acerco virtualmente infinito de música a menos de um centavo por play. Se quiséssemos tocar música, tínhamos que fazer.
Isso é verdadeiro até para o ambiente da igreja, onde a “música autoral” nem era tão bem vista assim. Havia desconfiança sobre a música feita em casa — afinal, era difícil imaginar que uma canção escrita pelo Isaac, de dezesseis anos, que nem “entrega o dízimo”, fosse “inspirada” tanto quanto “Castelo Forte”, composta pelo próprio Martinho Lutero. (Aquelas músicas antigas não se chamavam “hinos” à toa.)
Mas o fato é que havia um conjunto de canções (nós os dividíamos entre “hinos” e “corinhos”) que todo mundo sabia cantar, mas ninguém sabia como tocar. Então, nós inventávamos. Dávamos a essas músicas o ritmo, o tom e a harmonia que queríamos. Criávamos introduções, solos e encerramentos conforme nosso gosto, nossas capacidades técnicas e a partir do que estivéssemos vidrados naquele momento. Nem sempre ficava bonito, mas era um laboratório — para cada limitação, um experimento.
Escassez e Curadoria
Num contexto assim, o que a gente admirava nos músicos eram a audição, a inventividade e a técnica. Ninguém pegava músicas no Cifra Club ou em tutorial do YouTube. Cada um tocava a música de um jeito — o jeito como conseguia ouvir e transpor. Dava pra sacar a profundidade do conhecimento de um instrumentista pela maneira como ele tocava uma canção comum, pelas escolhas que fazia, pela forma como um acorde soava debaixo dos dedos dele.
Além disso, num contexto de escassez de informação, um outro fator que aparece como virtude é o domínio de repertório. Reconhecia-se, posicionava-se e respeitava-se um músico, sobretudo um cantor, pelo repertório que ele trazia na bagagem. Em outras palavras, as pessoas consideravam o músico não apenas pelas suas habilidades de execução, mas também pela competência na curadoria do repertório.
A Perigosa Abundância
Hoje, em vez de escassez, tem-se uma abundância que constante e perigosamente se converte em excesso — de informação, de acervo, de ferramentas. Entre as muitas consequências desse excesso está uma fratura entre o músico e o repertório. Primeiro, porque, no ambiente onde sobram músicas acessíveis, o trabalho autoral não só é menos requisitado como também menos aceito.
Além disso, as novas práticas de audição de música fazem do ouvinte o curador amador de suas próprias “playlists”. Ele não vai ouvir o “Dark Side Of The Moon” como uma obra completa, dotada de unidade de estética e sentido. Ele vai selecionar uma faixa de que eventualmente goste e agrupar com outros “clássicos do rock” numa playlist assim nomeada.
O ouvinte — e aqui podem-se incluir fãs, contratantes, programadores etc. — reivindica esse mesmo poder de interferência e decisão sobre o repertório de um músico de carne e osso. Deseja incluir ou retirar isso ou aquilo do “setlist” de um show; no contexto da cultura do cancelamento, deseja mesmo decidir que temas, palavras ou canções podem ou não fazer parte do universo daquele artista.
E os artistas, com maior ou menor submissão, com críticas ou até sem perceber, acabam jogando esse jogo ou sucumbindo a ele.
Gestão da Abundância
Eu não tenho saudade nenhuma dos tempos de escassez. Comprei um livro de Bob Dylan chamado “A filosofia da música no século XX”, em que cada capítulo é um comentário do bardo de Minnesota sobre uma canção radiofônica do século XX. Muitas delas, sucessos norte-americanos da década de 1950 ou 1960, que eu não tenho a menor condição de conhecer.
Então, em meu ritual de leitura, eu busco a canção de cada capítulo no Qobuz (streaming de música que uso atualmente) e a ouço a primeira vez só pra sentir a melodia, o ritmo, a sonoridade; depois, ouço de novo acompanhando a tradução (pois meu Inglês é “Verbo To Be” de escola pública); e só depois, leio o que Bob Dylan tinha a dizer sobre ela. Isso só é possível pela facilidade de acesso atual — por isso, não, eu não tenho saudades do tempo de escassez.
O que eu penso é que deveríamos encontrar maneiras mais inteligentes de gerir a abundância.
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